On les connaissait depuis 1995 par un album Bazar, album brut de  décoffrage, imprégné de sueur java-rock sous influence néo-réaliste. Vient en 1997 Ciel d'encre, opus en eaux troubles, plus électrique. Réalisé sous la houlette de Théo Hakolo (ex-Passion Fodders et Orchestre Rouge). Ayant contracté l'article au devant de leur nom de scène, ces six Parisiens ne font plus qu'un…(Les) Hurleurs, se blotissent, se lovent avec maturité dans un style différent. Un jazz informel où basse, batterie rythment une marche rock hybride. Un blues imaginaire à la Kat Onoma, à la Tindersticks, produit par Ian Caple (Tricy / Bashung…). Ils avancent dans la matière, échafaudent des mélodies répétitives, aux riffs électriques hypnotiques où l'omniprésence discrète des cuivres donne de l'épaisseur à la texture. Une invite lancinante aux poussées lyriques. Un chuchotement  mouillé de spleen, une enivrante moiteur portée par la voix sensuelle de Jean-Charles Versari. (Proche dans sa tonalité de Dominique A ayant les accents confidentiels de Gainsbourg ou Rodolphe Burger). Un climat narratif cinématographique aux réminiscences lynchiennes. Pas de pathos, un subtil équilibre instable se jouant au fil des urgences, de l'instinct. Ajoutons qu'ils ont su s'entourer de quelques collaborations et non des moindres, comme la présence d'Adrian Utley (guitariste de Portishead) sur Il y a des jours et de Stuart Staples (Tindersticks) pour L'épreuve du feu. Sachez aussi que le second CD de cet album regroupe une série de reprises allant de Curtis Mayfield à Neil Young en passant par ce merveilleux petit bijou qu'est India Song (Marguerite Duras / Carlos D'Alessio). Une caresse habile effleurant une peau au grain reconnu.
(Brigitte Lebleu, Charleroi)

Et, si le cœur vous vient aux lèvres, si le désespoir vous envahit devant cette soupe affadie, réchauffée, aigre, qu'est actuellement la chanson française maquée au star système, ne vous désolez pas trop vite, ne jetez pas tout de suite le bébé et l'eau du bain. Il y a encore, bien dissimulées, quelques perles de-ci de-là. Mathieu Boogaerts fait partie de ces chanteurs atypiques n'obéissant pas aux diktats commerciaux. À pas feutrés, avec discrétion et simplicité, il chemine en apesanteur sur des sentes printanières (après deux albums passés inaperçus Super en 1996 et J'en ai marre d'être deux en 1998).
À mi-chemin entre le minimalisme nouvelle vague à la Dominique A et les rythmes chaloupés du reggae, pas très loin d'un autre M (Chédid, à qui il rend hommage en plage 11), il cisèle des petits bijoux de chansons quasi enfantines, balance entre pure fantaisie et désenchantement gracile. Cet artisan-bricoleur nous attire sans tapage dans un univers étrangement proche du monde de Jacques Tati, avec ce sens du détail, cette évidence et cette tendresse certaine.
(Brigitte Lebleu, Charleroi)